Chove

Acho que estou de volta, e com um poema. Sei que parece preguiça, e é mesmo, tenho menos trablaho às vezes para escrever em versos. Bom, já andei lendo alguma coisa de vocês, mas hoje vão postar novamente mesmo, e lá estarei. Sobre essa poesia, já é movimento superado, mas ficou um poema marcado. Mas agora ele é mais ficção do que verdade.

Chove, é março. O que diz?
O que esse mês exprime?
Nada! Nada! Nada!
O que é que condiz?
Para março? Nada!

Chove, e é de tarde.
Civilizado, somos protegidos,
Em casa podemos conversar.
Só na calma do templo
Que nós podemos amar.

Trovão lá fora, trovão cá dentro,
Uma confissão dela, estrondo.
A dança, movimento sagrado,
Quando é feito a dois...

Tanto tempo, tanto tempo!
E lá fora o tempo ruim, e dentro?
Chove aqui dentro. Chove dos teus olhos.
A dança? Não realizamos. Foi com outro.

Dança profana, mas sem sabor.
Agora morro afogado, pois é março.
Março diz: nada. E nadar não sei.
Como queria nadar nos olhos dela
Para não morrer afogado.